Le soleil arrivait encore à entrer par la fenêtre de la cuisine. Il était tôt, trop tôt pour déjà sentir une odeur de café ou de pain, et déjà le monde s’écroulait. Le plus étonnant, c’était le calme : Joel restait assis sur sa chaise, le téléphone encore collé à l’oreille, et rien ne semblait être capable de le faire bouger. Il resta ainsi quelques minutes, songeant qu’à présent le temps n’existait plus, alors il pouvait bien se permettre de le perdre.
Un oiseau commença à chanter, lui il n’entendait que le silence. Le téléphone l’avait réveillé, il y avait eut cette voix anonyme pour dire « elle est morte, c’est fini », et lui n’avait eu que le réflexe idiot de penser « qui ça, elle ? ».
Et pourtant il connaissait la réponse. Cela était arrivé dans son sommeil, elle n’avait même pas eu à reprendre conscience, elle n’avait rien senti… c’était ce que disait la voix, oui. Joel n’avait rien pour mettre cela en doute, et puis à quoi bon ? La voix avait raccroché, ce n’était pas une blague, c’était la vie. La vie, la mort, ces choses qu’on comprendra jamais…

Finalement il pleura. Ce fut juste quelques larmes au coin des yeux, parce qu’il était tôt, beaucoup trop tôt et qu’il ne voulait pas réveiller les voisins. A Londres, aucun endroit n’existait pour vomir sa peine….
Il pleura et termina de se préparer. Il ne partit pas pour autant et revint sur sa chaise, coiffé et habillé, les yeux perdus loin de tout. Joel n’irait pas à l’hôpital, il n’en avait pas la force. Ce qu’il voulait, c’était voir Helen vivante, pas un corps qui ne voulait plus rien dire. Il pensa à la mort, à ce que cela représentait et se demanda si Helen l’aimait toujours, même si elle n’existait plus.

Et puis il n’eut plus de pensées cohérentes pendant une heure ou deux. Lorsqu’il regarda à nouveau l’horloge, il eut envie d’appeler son père. Parce qu’un vieil homme aigri et solitaire était désormais tout ce qui le rattachait au monde des vivants. Il ne le fit pas, trop d’années et de colère les séparaient désormais, ils n’avaient toujours été que des inconnus l’un pour l’autre.

La tristesse lui broyait la gorge, à présent il n’avait plus envie de pleurer. Il n’avait envie de rien, si ce n’est d’oubli. Oublier jusqu’à son nom, jusqu’à sa propre vie. Il eut quelques moments d’absence, se réveillant le téléphone à la main et avec la sensation d’avoir parlé à quelqu’un plusieurs fois de suite, mais ne pouvait jamais se rappeler ni de la personne, ni de la conversation. Il annonçait la nouvelle, tout simplement…

Vers midi, quelqu’un ouvrit sa porte. Il n’avait pas bougé de place et serra la main de la personne sans même le remarquer. C’était un ami, qui ? Il n’aurait su le dire. Il savait juste de manière confuse que cet ami revenait de l’hôpital où il avait été dire adieu au corps et qu’à présent il lui proposait de rester avec lui un petit peu.
Le téléphone sonnait de manière régulière, Joel y répondait, recevait des messages de condoléances et ne trouvait rien à dire en retour. De temps en temps, il retournait s’asseoir et découvrait devant lui une tasse de thé. Il entendit des voix aussi et découvrait que d’autres amis, d’autres connaissances se trouvaient là. Il ne se souvenait pas leur avoir ouvert la porte, il ne se souvenait que des choses blessantes de ce jour.
Un instant il cru entendre Mycroft parler, et puis d’autres voix vinrent également. Des voix qui avaient grandi, des voix qu’il connaissait, des voix d’adultes qui furent enfants… Alors pourquoi toute cette solitude ? Il n’y avait que le brouillard, le tic tac de l’horloge, la sensation qu’il y a quelques heures encore, Helen était là. Elle avait respirée, seule dans son lit d’hôpital et puis peut-être aussi avait-elle rêvé. A quoi, il ne savait pas, peut-être qu’elle s’envolait ? Peut-être qu’elle revenait à la maison tout simplement. Et lui, pourrait-il rêver d’elle ce soir ? Il n’y a pas de songe lorsqu’on est éveillé, c’est là l’un des aspects les plus blessant à la fois de la vie, à la fois de l’âge adulte.

On lui disait d’attendre : attendre que le temps passe, que les jours lui fassent oublier. Ca s’oublie comme ça, une vie qu’on a aimé ? On lui dit qu’on comprenait sa peine. Peut-être était-ce le cas, il voulait juste qu’on le laisse tranquille.

A l’enterrement, on lui demanda ce qu’il allait faire à présent, s’il voulait réellement arrêter d’enseigner. Il n’avait pas de réponses, il avait juste sa tristesse et une trop grande absence de mots. Bien sûr qu’Helen n’aurait pas voulu ça, mais là où elle était, elle ne pouvait ni le condamner, ni lui pardonner.
Les amis d’Helen, ses amis à lui… Tous n’étaient que des étrangers. Beaucoup d’anciens élèves étaient là également, il ne se souvenait ni de leurs noms, ni de leurs visages. Une femme commença à lui parler, croyant le consoler. Elle le devisa à propos de la mort de son chat, de combien elle avait été triste et compatissait à sa douleur à lui parce que oui, avec son chat elle était passée par là.
Il se retourna vers Anthony, présent lui aussi, et lui demanda s’il pouvait frapper la femme pour lui. Anthony ne le fit pas…

Et puis il se rendit alors compte qu’il n’avait pas pleuré, hormis ces larmes qu’il avait laissé échapper, un dimanche matin très tôt dans la cuisine alors qu’il faisait tout pour ne pas hurler. Cela aurait pourtant été le bon moment pour le faire, mais il ne le fit pas. Tous le regardaient, tous attendaient qu’il s’écroule. Ne voyaient-ils donc pas qu’il était déjà tombé ? Qu’il était un mensonge humain que rien ne pourrait relever…

Rien ne changeait, la mort ne leur ouvrait pas les yeux. Ils étaient nombreux autour de lui et pourtant… Joel comprit qu’il devrait accepter de rester seul avec ses souffrances une fois encore. Il n’y a que dans les films que les gens répondent aux appels à l’aide, le monde est juste hypocrite et sournois.

Et lorsque le jour se termine, il ne reste que la nuit …

Elle n’avait toujours été qu’une idiote, dans le fond. Une pauvre fille ne sachant pas quoi faire de sa vie, qui essayait de tomber amoureuse et qui s’occupait en fouillant les cadavres des gens. On fait quoi avec une vie comme ça, hein ? Pas particulièrement intelligente peut être, mais au moins elle était serviable et si elle ne savait pas lire ce qu’il y avait à voir chez les autres, elle savait cependant la vérité de ceux que la mort attend.
Sauf que chez certaines personnes, les mots n’ont aucune importance, on fait comment alors ? Molly pensa tout d’abord que la mort de Sherlock allait lui rappeler son père, il n’en fut rien. Parce qu’il n’y avait que cet écrasant sentiment de culpabilité : pourquoi pleurait-elle ? Sa place dans l’univers du grand détective avait toujours été insignifiante. Il lui avait bien dit l’avoir toujours cru sincère, mais peut-être était-ce parce qu’il n’avait jamais douté de cela de la part d’une plante verte ?
Non elle était injuste, jalouse aussi peut-être. Mais c’était dur, tellement dur de ne pas connaître sa place dans la vie de quelqu’un. John Watson avait le droit de pleurer, pas elle sûrement. Elle n’avait pas été l’Ami avec un grand A, le compagnon ou quoi que ce soit d’autre. Juste Molly, Molly Hooper qui aimait Sherlock Holmes. Ca ne suffisait pas comme excuse, pas ici, pas dans ce monde de merde où rien n’avait de sens. Pas même la mort de l’être que l’on avait toujours admiré…

Elle ne venait jamais fleurir la tombe, sachant très bien qu’il s’agissait juste d’une plaque de marbre. C’est pas avec du marbre que sont faits les souvenirs, pas la peine de mettre un bouquet dans un endroit qui n’avait d’autres significations que la mort….
On disait que Molly Hopper possédait une nature romantique, dans le fond c’était mal la connaître : pour certaines choses elle se montrait trop cartésienne pour son propre bien.

Un jour, en rangeant ses affaires, elle avait trouvé une photo de Sherlock. Prise depuis son portable, la qualité était mauvaise mais c’était là, la seule photo qu’elle avait de lui. La jeune femme était restée une nuit entière à la regarder, puis au matin elle était allée sonner dans la chambre où le docteur Watson logeait à présent. Bredouillant des excuses sûrement idiotes –en fait à ce stade elle ne s’entendait même plus parler-, elle lui avait tendu la photo et était repartie.

Lestrade avait essayé de parler avec elle, une fois, elle n’avait pas voulu écouter. Elle se souvenait de toutes les choses qu’elle avait eut à reprocher à Sherlock Holmes, de toutes les soirées qu’elle avait passé devant sa télé, un pot de glace dans les mains, à noyer son chagrin après une quelconque remarque du détective. Elle se souvenait d’un baiser sur sa joue, malgré tout et de cette envie d’aider. D’une certaine manière, pour lui elle avait tout fait et tout accepté, sauf que cela n’avait pas été assez…

Watson lui donna rendez-vous à un café, il avait maigri, vieilli et Molly ne put s’empêcher de remarquer qu’il marchait à nouveau avec une canne. Cela ferait un beau conte, non ? L’homme dont le cœur était dans la jambe : lorsque celui-ci se brisait, il ne pouvait plus marcher…

Elle repartit avec un sac en plastique, avec dedans la cravache et quelques livres spécialisés de Sherlock. Watson pensait que cela lui ferait plaisir de les avoir, lui ne saurait pas quoi en faire. Il lui confia également qu’il ne savait pas quoi faire non plus de tous les patchs anti nicotines dans la salle de bain. Cela les avait fait rire tous les deux, après tout ils en avaient encore la force.

Au feu rouge, il l’arrêta et la rappela. Molly crut qu’il changeait d’avis, qu’il voulait tout reprendre… non. John la rejoignit et, doucement, lui passa une écharpe autour du cou. L’écharpe de Sherlock… Ca aussi, il voulait qu’elle l’ait. Qu’elle l’ait et qu’elle la porte : le bleu donnerait de la lumière à son visage et l’effet ne serait pas le même sur elle que sur lui. Devinant qu’elle allait pleurer, il lui prit la main. Alors seulement, Molly se laissa aller. Elle l’avait, ce putain de droit de pleurer, John venait juste de le lui donner.
Elle pleura avec l’étreinte de John pour la consoler, alors que lui-même aussi pleurait. Ils étaient là, au milieu du trottoir, deux orphelins inconsolables désormais perdus dans leur îlot de solitude.

Chez elle, elle rangea les livres dans un coin et plaça la cravache sur une étagère. Elle garda l’écharpe pour aller s’avachir devant la télé, refusant tout simplement de s’en séparer. Il ne s’agissait pas de faire le deuil d’un ami mais d’accepter qu’une personne à qui on avait jamais vraiment put tout dire, s’en soit allée. Il lui en restait tellement, des mots dans la gorge, et peut être que Sherlock Holmes les avait deviné de lui-même, mais ça n’empêchait pas la douleur d’être là. Si la froideur de l’homme l’avait tant de fois menée aux larmes, Molly savait que l’homme n’en restait pas moins l’une des plus belles choses qui soit arrivé dans sa vie à elle. Elle lui devait beaucoup, elle le savait…
Ce que la vie avait de bien, Molly ne savait pas, un jour elle s’en souviendrait mais pas maintenant. Seulement, l’écharpe de Sherlock lui servait d’armure à présent, alors elle allait continuer à avancer avec ce grand trou dans le cœur, celui qui peut même pas se remplir avec l’eau des larmes. Sa douleur n’était pas celle de John Watson, sa douleur était différente mais existait, sincère et pure comme tous ces sentiments que Molly Hooper avait éprouvé pour Sherlock Holmes.

Un jour elle serait capable de penser lui avec calme, un jour elle serait capable d’enlever l’écharpe… Mais pour le moment, elle se contentait de faire son deuil, fusillant du regard tous ceux désirant de l’en empêcher.

Parce que la mort existe, parce qu’on a le droit de pleurer

L’homme dont le cœur était dans la jambe : lorsque celui-ci se brisait, il ne pouvait plus marcher…